Tal vez no sean una ni dos las respuestas que se esconden entre ráfaga y ráfaga, tal vez son cientos de posibilidades envueltas en papel transparente, quizás todo es un sueño que conectaba con otro sueño. Una mirada escondida en el subconsciente, una caricia fría y a la vez cálida. Una media sonrisa borrosa, un “te quiero” difuso. Un rápido salto en el tiempo que nos golpea con fuerza en la cara para dejarnos aturdidos durante meses. Ninguna posibilidad de conspiración tiene sentido, sólo las consecuencias de la a veces incomprensible naturaleza.
Y cuando nuestros caminos parecían cruzarse por una casualidad ardua... sin previo aviso volvemos a ser aquellos seres divergentes. Ara (Fotografía: Gilbert Garcin)
I cannot change, as others do, Though you unjustly scorn; Since that poor swain that sighs for you, For you alone was born. No, Phyllis, no, your heart to move A surer way I'll try: And to revenge my slighted love, Will still love on, will still love on, and die.
When, killed with grief, Amintas lies And you to mind shall call, The sighs that now unpitied rise, The tears that vainly fall, That welcome hour that ends this smart Will then begin your pain; For such a faithful tender heart Can never break, can never break in vain. (John Wilmot)
Da vértigo mirar hacia el pasado, luego observarnos las manos y pensar; “sí, son las mismas manos de hace dos, tres años”. Da vértigo comprobar la condensación de emociones que pueden llegar a agolparse en una sola garganta, en un sólo minuto, o un sólo segundo, como esa concentración de masa que guardan los agujeros negros en el inmenso espacio. Da vértigo… todo parece dar vértigo a veces, es una fobia, unas manos que asfixian con fuerza por momentos.
Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo...
"Vale. Lo admito, sé perfectamente por qué no pude dormir bien aquella noche, no fue un porque sí, no fue una casualidad, no fue el alcohol recorriendo mis venas y llenándome el estómago, era algo más. Eran esas nuevas emociones gestándose en mi cabeza, retorciéndome el cerebro, nadando sin ser invitadas entre líquido cefalorraquídeo. Era la felinetamina mezclada con aquella enorme incógnita encendida por un beso."
(...) Todo lo que oliera a corrupción le llenaba de una esperanza salvaje. Quién sabe, tal vez el Partido estaba podrido bajo la superficie, su culto de fuerza y autocontrol no era más que una trampa tapando la iniquidad. Si hubiera podido contagiarlos a todos con la lepra o la sífilis, ¡con qué alegría lo hubiera hecho! Cualquier cosa con tal de podrir, de debilitar, de minar. La atrajo hacia sí, de modo que quedaron de rodillas frente a frente. -Oye, cuantos más hombres hayas tenido más te quiero yo. ¿Lo comprendes? -Sí, perfectamente. -Odio la pureza, odio la bondad. No quiero que exista ninguna virtud en ninguna parte. Quiero que todo el mundo esté corrompido hasta los huesos. -Pues debo irte bien, cariño. Estoy corrompida hasta los huesos. -¿Te gusta hacer esto? No quiero decir simplemente yo, me refiero a la cosa en sí. -Lo adoro. Esto era sobre todas las cosas lo que quería oír. No simplemente el amor por una persona sino el instinto animal, el simple indiferenciado deseo. Ésta era la fuerza que destruiría al Partido. La empujó contra la hierba entre las campanillas azules. Esta vez no hubo dificultad. El movimiento de sus pechos fue bajando hasta la velocidad normal y con un movimiento de desamparo se fueron separando. El sol parecía haber intensificado su calor. (...) Este cuerpo joven y vigoroso, desamparado ahora en el sueño, despertó en él un compasivo y protector sentimiento. Pero la ternura que había sentido mientras escuchaba el canto del pájaro había desaparecido ya. Le apartó el mono a un lado y estudió su cadera. En los viejos tiempos, pensó, un hombre miraba el cuerpo de una muchacha y veía que era deseable y aquí se acababa la historia. Pero ahora no se podía sentir amor puro o deseo puro. Ninguna emoción era pura porque todo estaba mezclado con el miedo y con el odio. Su abrazo había sido una batalla, el clímax de una victoria. Era un golpe contra el Partido. Era un acto político. (1984, George Orwell)
Dijiste; “En algún momento de mi vida creí en el amor, pero ahora he cambiado, soy diferente”
¿Era tal vez una ancha corteza de recuerdos amargos los que modificaban el contenido que realmente guardaba tu boca? ¿Era el trasfondo? ¿Era el momento?
Y escondido en el pasado tus manos regalaron alguna que otra flor y de tus labios escaparon “te quieros” sinceros.
Cuando observas hacia dentro cierras los ojos con miedo. Probablemente oprimiendo lágrimas que aún no han sido derramadas con suficiente fuerza.
“Buscando en el baúl de los recuerdos siempre se encuentra un texto que puede servir para cada momento en el presente.”
Empezar de nuevo sin destino y sin tener un camino cierto que me enseñe a no perder la fe y escapar de este dolor sin pensar en lo que fue ¿cuanto aguanta un corazón sin el latido de creer?
En lo bello en la verdad de la esperanza de esta sed de amar en los sentimientos que se quedan sueños que perduran y busqué y subÍ y fui preso entre las alas del amor sin distancia y sin recuerdos en las arenas de esta soledad
Presa de un silencio roto hijos del amanecer que nunca alcanzó esa luz, tan confundida en el placer y cierro los ojos, sólo para comprender cuánto aguanta un corazón sin el latido de creer (Arenas de soledad, Habana Blues)
Era el humo que entraba por mi boca desde tu boca, un simple roce, un despiste. Pupilas dilatadas, humo… besos de humo. Aquellos que desaparecieron, esos que se evaporaron como agua caliente. Recuerda aquella tela transparente y gris que jugaba con mis manos, que jugaba con tus manos. Que entraba por mi boca desde tu boca. Que entraba por tu boca desde mi boca.
Se dice que una suave voz susurró al oído de un hombre palabras necias de amor, de ese inútil, banal, adolescente, de ese ir de flor en flor probando libidinosas mieles, de ese del que no sabrá nadie, de ese plagado de voluminosas tragedias clásicas, de ese por el que más lágrimas habrá aunque menos se merezca.
J'ai, j'ai bien le droit j'ai bien le droit aussi de faillir, défaillir jusqu'à mesurer le prix mais qu'est ce qu'il m'arrive je ris aux larmes je larmorie mais qu'est ce qu'il m'arrive je dors au bord de mon lit
Oh comme je regrette je ne suis pas ce que je suis les murs ont des oreilles les murs parlent trop oh comme je déteste je ne suis pas ce que je suis la lune qui me surveille la lune est dans mon dos J'ai bien le droit j'ai bien le droit aussi de railler, dérailler épuiser toutes mes envies mais qu'est ce qu'il m'arrive j'oublie, je bois, je bois l'oubli mais qu'est ce qu'il m'arrive je dors au bord de mon lit
Oh comme je regrette je ne suis pas ce que je suis les murs ont des oreilles les murs parlent trop
J'ai, j'ai bien le droit j'ai bien le droit aussi de conduire, d'éconduire les hommes au bout de la nuit
Oh comme je regrette je ne suis pas ce que je suis les murs ont des oreilles les murs parlent trop oh comme je déteste je ne suis pas ce que je suis la lune qui me surveille la lune est dans mon dos
Oh comme je regrette je ne suis pas ce que je suis les murs ont des oreilles
Y entre las flores marchitas descansa tu cuerpo. Entre la muerte… entre la vida. Tus ojos opacos con lágrimas ocultas miran al cielo, gritan un “vuelve” y a la vez un “adiós”. En la garganta un nudo. En el pecho un cinto apretado con fuerza. Y los ojos opacos mirando hacia el cielo. La garganta reseca. Las manos abiertas. Imploras al viento, buscas ayuda en lo invisible, en lo irreal. Mírame a los ojos y dime un “te quiero”. Dedícame una sonrisa. Muéstrame el calor que aún guardas en tu interior. Y con los ojos alzados al cielo…
Báilame el agua. Úntame de amor y otras fragancias de su jardín secreto. Riégame de especias que dejen mi vida impregnada de tu olor. Sácame de quicio. Llévame a pasear atado con una correa que apriete demasiado. Hazme sufrir. Aviva las ascuas. Ponme a secar como un trapo mojado. No desates las cuerdas hasta que sea tarde. Sírveme un vaso de agua ardiente y bendita que me queme por dentro, que no sea tuya ni mía, que sea de todos. Líbrame de mi estigma. Llámame tonto. Sacrifica tu aureola. Perdóname. Olvida todo lo que haya podido decir hasta ahora. No me arrastres. No me asustes. Vete lejos. Pero no sueltes mi mano. Empecemos de nuevo. Sangra mi labio con sanguijuelas de colores. Fuma un cigarro para mí. Traga el humo. Arréglalo y que no vuelva a estropearse. Échalo fuera. Crúzate conmigo en una autopista a cien por hora. Sueña retorcido. Sueña feliz, que yo me encargaré de tus enemigos. Dame la llave de tus oídos. Toca mis ojos abiertos. Nota la textura del calor. Hasta reventar. Sé yo mismo y no te arrepentirás. ¿Por cuánto te vendes? Regálame a tus ídolos. Yo te enviaré a los míos. Píllate los dedos. Los lameré hasta que no sepan a miel. Hasta que no dejen de ser miel. Sal, niega todo y después vuelve. Te invito a un café. Caliente claro. Y sin azucar. Sin aliento.
Quieres degollarme, decapitarme, acuchillarme, ahogarme… miles de métodos se me vienen a la mente que no dejan de ser formas de matarme al fin y al cabo. Me miras a los ojos y veo un espeluznante y frío odio, aunque en tu boca se dibuja una fina sonrisa difusa al verme. Río por dentro. Abro los brazos y te abrazo. Abro la boca y te beso. Cojo tu mano. La estrecho con fuerza. Recojo el poco calor que aún retiene tu cuerpo y lo guardo en una pequeña caja de madera. Lo colecciono, como tantos otros imposibles. Lo etiqueto y lo pongo en el rincón de mi repisa reservado exclusivamente para ti. La coleccionista, la coleccionista de lo invisible, de lo imperceptible e intocable.
No hace falta que sobreactúes, no hace falta que pronuncies las palabras de memoria, no hace falta que tus labios suelten un “te echo de menos”. No, no hace falta. Y es que en el interior de tu cuerpo sólo se esconde un vacío, un profundo hueco, una necesidad física, una rutina, un “no me apetece decir no”. Es un interrogante, un enorme interrogante y entre tus piernas se esconde la respuesta.
Me reconforta el pensar en las decenas de melodías que se agolpan entre el cráneo y mis oídos. Las decenas de imágenes que aparecen de la nada, de los minutos ocultos en el pasado.
Lo bello y lo triste iban cogidos de la mano, vagaban entre lo real y lo fantástico. Y sus ojos coincidieron en la penumbra para no poder parar de hacer el amor hasta el amanecer, hasta fusionar esas intensas y aparentemente contradictorias sensaciones y convertirlas en una. No había vuelta atrás.
El presidente de los Estados Unidos, Franklin Pierce, envía en 1854 una oferta al jefe Seattle, de la tribu Suwamish, para comprarle los territorios del noroeste de los Estados Unidos que hoy forman el Estado de Wáshington. A cambio, promete crear una "reserva" para el pueblo indígena. El jefe Seattle responde en 1855.
El Gran Jefe Blanco de Wáshington ha ordenado hacernos saber que nos quiere comprar las tierras. El Gran Jefe Blanco nos ha enviado también palabras de amistad y de buena voluntad. Mucho apreciamos esta gentileza, porque sabemos que poca falta le hace nuestra amistad. Vamos a considerar su oferta pues sabemos que, de no hacerlo, el hombre blanco podrá venir con sus armas de fuego a tomar nuestras tierras. El Gran Jefe Blanco de Wáshington podrá confiar en la palabra del jefe Seattle con la misma certeza que espera el retorno de las estaciones. Como las estrellas inmutables son mis palabras.
¿Cómo se puede comprar o vender el cielo o el calor de la tierra? Esa es para nosotros una idea extraña.
Si nadie puede poseer la frescura del viento ni el fulgor del agua, ¿cómo es posible que usted se proponga comprarlos?
Cada pedazo de esta tierra es sagrado para mi pueblo. Cada rama brillante de un pino, cada puñado de arena de las playas, la penumbra de la densa selva, cada rayo de luz y el zumbar de los insectos son sagrados en la memoria y vida de mi pueblo. La savia que recorre el cuerpo de los árboles lleva consigo la historia del piel roja.
Los muertos del hombre blanco olvidan su tierra de origen cuando van a caminar entre las estrellas. Nuestros muertos jamás se olvidan de esta bella tierra, pues ella es la madre del hombre piel roja. Somos parte de la tierra y ella es parte de nosotros. Las flores perfumadas son nuestras hermanas; el ciervo, el caballo, el gran águila, son nuestros hermanos. Los picos rocosos, los surcos húmedos de las campiñas, el calor del cuerpo del potro y el hombre, todos pertenecen a la misma familia.
Por esto, cuando el Gran Jefe Blanco en Wáshington manda decir que desea comprar nuestra tierra, pide mucho de nosotros. El Gran Jefe Blanco dice que nos reservará un lugar donde podamos vivir satisfechos. Él será nuestro padre y nosotros seremos sus hijos. Por lo tanto, nosotros vamos a considerar su oferta de comprar nuestra tierra. Pero eso no será fácil. Esta tierra es sagrada para nosotros. Esta agua brillante que se escurre por los riachuelos y corre por los ríos no es apenas agua, sino la sangre de nuestros antepasados. Si les vendemos la tierra, ustedes deberán recordar que ella es sagrada, y deberán enseñar a sus niños que ella es sagrada y que cada reflejo sobre las aguas limpias de los lagos hablan de acontecimientos y recuerdos de la vida de mi pueblo. El murmullo de los ríos es la voz de mis antepasados.
Los ríos son nuestros hermanos, sacian nuestra sed. Los ríos cargan nuestras canoas y alimentan a nuestros niños. Si les vendemos nuestras tierras, ustedes deben recordar y enseñar a sus hijos que los ríos son nuestros hermanos, y los suyos también. Por lo tanto, ustedes deberán dar a los ríos la bondad que le dedicarían a cualquier hermano.
Sabemos que el hombre blanco no comprende nuestras costumbres. Para él una porción de tierra tiene el mismo significado que cualquier otra, pues es un forastero que llega en la noche y extrae de la tierra aquello que necesita. La tierra no es su hermana sino su enemiga, y cuando ya la conquistó, prosigue su camino. Deja atrás las tumbas de sus antepasados y no se preocupa. Roba de la tierra aquello que sería de sus hijos y no le importa.
La sepultura de su padre y los derechos de sus hijos son olvidados. Trata a su madre, a la tierra, a su hermano y al cielo como cosas que puedan ser compradas, saqueadas, vendidas como carneros o adornos coloridos. Su apetito devorará la tierra, dejando atrás solamente un desierto.
Yo no entiendo, nuestras costumbres son diferentes de las suyas. Tal vez sea porque soy un salvaje y no comprendo.
No hay un lugar quieto en las ciudades del hombre blanco. Ningún lugar donde se pueda oír el florecer de las hojas en la primavera o el batir las alas de un insecto. Mas tal vez sea porque soy un hombre salvaje y no comprendo. El ruido parece solamente insultar los oídos.
¿Qué resta de la vida si un hombre no puede oír el llorar solitario de un ave o el croar nocturno de las ranas alrededor de un lago?. Yo soy un hombre piel roja y no comprendo. El indio prefiere el suave murmullo del viento encrespando la superficie del lago, y el propio viento, limpio por una lluvia diurna o perfumado por los pinos.
El aire es de mucho valor para el hombre piel roja, pues todas las cosas comparten el mismo aire -el animal, el árbol, el hombre- todos comparten el mismo soplo. Parece que el hombre blanco no siente el aire que respira. Como una persona agonizante, es insensible al mal olor. Pero si vendemos nuestra tierra al hombre blanco, él debe recordar que el aire es valioso para nosotros, que el aire comparte su espíritu con la vida que mantiene. El viento que dio a nuestros abuelos su primer respiro, también recibió su último suspiro. Si les vendemos nuestra tierra, ustedes deben mantenerla intacta y sagrada, como un lugar donde hasta el mismo hombre blanco pueda saborear el viento azucarado por las flores de los prados.
Por lo tanto, vamos a meditar sobre la oferta de comprar nuestra tierra. Si decidimos aceptar, impondré una condición: el hombre blanco debe tratar a los animales de esta tierra como a sus hermanos.
Soy un hombre salvaje y no comprendo ninguna otra forma de actuar. Vi un millar de búfalos pudriéndose en la planicie, abandonados por el hombre blanco que los abatió desde un tren al pasar. Yo soy un hombre salvaje y no comprendo cómo es que el caballo humeante de hierro puede ser más importante que el búfalo, que nosotros sacrificamos solamente para sobrevivir.
¿Qué es el hombre sin los animales? Si todos los animales se fuesen, el hombre moriría de una gran soledad de espíritu, pues lo que ocurra con los animales en breve ocurrirá a los hombres. Hay una unión en todo.
Ustedes deben enseñar a sus niños que el suelo bajo sus pies es la ceniza de sus abuelos. Para que respeten la tierra, digan a sus hijos que ella fue enriquecida con las vidas de nuestro pueblo. Enseñen a sus niños lo que enseñamos a los nuestros, que la tierra es nuestra madre. Todo lo que le ocurra a la tierra, le ocurrirá a los hijos de la tierra. Si los hombres escupen en el suelo, están escupiendo en sí mismos.
Esto es lo que sabemos: la tierra no pertenece al hombre; es el hombre el que pertenece a la tierra. Esto es lo que sabemos: todas la cosas están relacionadas como la sangre que une una familia. Hay una unión en todo.
Lo que ocurra con la tierra recaerá sobre los hijos de la tierra. El hombre no tejió el tejido de la vida; él es simplemente uno de sus hilos. Todo lo que hiciere al tejido, lo hará a sí mismo.
Incluso el hombre blanco, cuyo Dios camina y habla como él, de amigo a amigo, no puede estar exento del destino común. Es posible que seamos hermanos, a pesar de todo. Veremos. De una cosa estamos seguros que el hombre blanco llegará a descubrir algún día: nuestro Dios es el mismo Dios.
Ustedes podrán pensar que lo poseen, como desean poseer nuestra tierra; pero no es posible, Él es el Dios del hombre, y su compasión es igual para el hombre piel roja como para el hombre piel blanca.
La tierra es preciosa, y despreciarla es despreciar a su creador. Los blancos también pasarán; tal vez más rápido que todas las otras tribus. Contaminen sus camas y una noche serán sofocados por sus propios desechos.
Cuando nos despojen de esta tierra, ustedes brillarán intensamente iluminados por la fuerza del Dios que los trajo a estas tierras y por alguna razón especial les dio el dominio sobre la tierra y sobre el hombre piel roja.
Este destino es un misterio para nosotros, pues no comprendemos el que los búfalos sean exterminados, los caballos bravíos sean todos domados, los rincones secretos del bosque denso sean impregnados del olor de muchos hombres y la visión de las montañas obstruida por hilos de hablar.
¿Qué ha sucedido con el bosque espeso? Desapareció.
¿Qué ha sucedido con el águila? Desapareció.
La vida ha terminado. Ahora empieza la supervivencia.
"Caminó por la renuncia a través del pensamiento, vaciando su mente de toda imaginación. Aprendió a caminar por estos y muchos otros senderos. Mil veces abandonó su Yo; durante horas y días permaneció en el No Ser. Pero, aunque los caminos se alejaban de su Yo, su final conducía siempre de nuevo hacia el Yo”
La casa estaba allí, como él siempre me había contado, imponente, grandiosa. Una mancha gris en medio de la hierba que se extendía como si las semillas de las que nacieron, se hubiesen esparcido por medio de un profundo suspiro…. El color de la hierba estaba apagado, sin vida, de un verde pálido, como si no quisiese llamar demasiado la atención, crear un ambiente apagado.
El sol se ponía en la lejanía. Del cielo brotaban rayos rojizos que lentamente se iban ocultando tras el horizonte. Horizonte que recordaba a un tejido aterciopelado, mientras una fría brisa contoneaba las hojas de la hierba hacia un lado y otro.
Silencio… quizás demasiado, me erizaba la piel y la brisa removía mi pelo haciéndolo danzar a un lado y a otro… como la hierba… Aún recuerdo el miedo que sentí al encontrarme ahí, en medio de un desierto verde pálido y allí… frente a mis turbados ojos la imponente casa gris, grandiosa… que emitía leves rugidos, como si la brisa la perturbase.
Mis pies descalzos rozaron el tacto de la hierba húmeda… pero a cada paso que daba, aquellos pequeños brotes verdes me quemaban la planta de los pies… y dolía, dolía demasiado… Y comencé a dejar un leve rastro rojizo tras mis pasos, y a pesar de todo, seguía caminando hacia delante, mecida por el viento… Aquellas escaleras estaban tan cerca de mí ahora… esas escaleras que daban a una puesta entreabierta… que me invitaba a pasar. Sólo unos centímetros… ya casi estaba allí…
De la casa se escapaba cierta aura extraña, desconocido, como un cálido aliento que no era mío. Descubrí que aquel lugar pertenecía a otra persona, que me adentraba en terreno varado. Subí las escaleras despacio, la madera crujía bajo mis pies ahora cubiertos por un líquido intensamente rojo… Aún escocía cuando entraban en contacto con la madera podrida de la casa… pero seguí hacia el interior… Y sentía que hacía mal al entrar allí… al fin y al cabo, nadie me había invitado.
Me estremecí al tocar el frío pomo de la puerta, estaba helado y acuchilló mi mano al ponerse a su alcance. Estaba oscuro… todo sumido en la penumbra absoluta… Mi respiración era demasiado agitada, pero sabía que debía continuar si quería encontrarlo.
De repente, una luz me advirtió de la existencia de una puerta en lo alto, en el segundo piso. Rugidos de nuevo… la casa sufría, o se retorcía de rabia… la piel se me erizó sin poder controlarlo… y entré en aquella habitación… Y todo lo que había visto hasta ese momento se desvaneció en un segundo…
Todo estaba recubierto por espejos, era una especie de baño gigantesco. Mi reflejo se repetía decenas, infinidad de veces. Me miraban desde varias perspectivas, me observaban de arriba abajo, parecía como si quisieran desafiarme.
Algunas zonas de las paredes estaban recubiertas por una fina capa de mugre. Miré al suelo, ¿Por qué bajo mis pies había un charco de sangre?, el contacto frío de las losas, suaves, pero duras. Algunas piedrecillas se me pegaban a la planta de los pies, se fundían con la sustancia viscosa que se acumulaba a mi alrededor y dolía, se enganchaban en la carne y se incrustaban más a cada paso que daba…
Miré hacia los lados, algunos grifos de agua llenos de óxido se disponían en el centro, debía de hacer mucho tiempo que no se usaban porque la cal se aferraba al hierro de las llaves. Todos estaban mal cerrados o simplemente funcionaban así, el agua goteaba con su “tic, tic, tic”y el eco inundaba cada rincón…
Por fin le vi, había logrado penetrar en su mente, en su subconsciente… en su sueño…
Estaba ahí, en una de las muchas duchas del enorme baño, oculto en la penumbra, no lo veía pero estaba totalmente segura de que me observaba, sentía su gélida mirada clavada en mi cuerpo,en mi nuca, observando como tomaba profundas bocanadas de aire y como un sudor frío se resbalaba por mi frente. Su silueta era pequeña, frágil, pero tenía esa cosa, ese no se qué inexplicable que nos hace sentirnos inseguros o alerta cuando hay peligro cerca…
No se movió, estaba en su terreno. Tanto él como yo sabíamos que tenía todas las de perder… debía ajustarme a sus reglas ahora. Mis ojos permanecían muy abiertos, estaba paralizada, mis piernas no podían hacer otra cosa más que temblar. Por fin se movió, decidió salir de su escondite, pero sin llegar a mostrarse. Algo me dijo que sonreía, si… con una de sus sonrisas maliciosas… cargada de malas intenciones, cómo le divertía todo aquello… le odiaba.
-Sabía que volverías… no estaba seguro de cuándo, dónde o en qué lugar, pero sabía que regresarías revolcándote ante mí…
Sus palabras sonaron rasgadas, con esa vocecilla profunda suya que erizaba la piel. Golpearon mis tímpanos y no me sentí más que basura apestosa en descomposición. No dije nada.
-Siempre supe que no eras más que una arrastrada, toda la vida has estado arrastrándote por el suelo, manchándote de mierda, y no hacías más que esparcir perfume sobre ella, ya sabes, para ocultar toda esa porquería que ibas acumulando en tu espalda._Rió_ Pero el olor es demasiado fuerte ¿no crees? Un poco de colonia no podía hacerlo desaparecer. Y yo siempre estuve a tu lado… muy cerca, guiándote, susurrándote al oído cada uno de los pasos que debías tomar para ser alguien, para que fueses tú misma. Te dije que no debías dejarte llevar por nadie… sólo yo era de fiar, debías obedecerme… sin embargo, me olvidaste, pasaste totalmente de mi, y desaparecí… pero te observaba, siempre te estuve vigilando.
Noté como le castañearon los dientes.
-¿Creías que te desharías de mí?
-Si, y lo conseguí.-Respondí con voz insegura.
-¿Entonces, por qué estas aquí?
-Vengo para acabar de una vez contigo, para enfrentarme. -respondí.
-Cuánta seguridad percibo en tu voz… pero te conozco… te conozco más de lo que piensas… sé como eres realmente, conozco el ser que realmente duerme bajo esa máscara tan absurda que llevas puesta… ¿Es que no recuerdas todo eso que hicimos juntos? Tú y yo… que bien nos lo pasamos, todos tus impulsos afloraban sin cadenas, sin barreras, y las carcajadas no paraban de escaparse de tu boca, porque eras feliz, libre…
Otra vez aquella estúpida sonrisa suya, no lo aguantaba, la ira cada vez se agolpaba más en mi garganta. Dejé que continuase hablando.
-Esas noches llenas de placer… esa sangre que deseabas derramar con tus propias manos…
- ¡Cállate! Para…_ No podía aguantarlo más, debía callarlo, todo se me estaba escapando de las manos.
-¿No te gusta escuchar la verdad? ¿No te gusta escarbar dentro de ti? Admite que disfrutaste.
-Eres tú quién me incitó a hacer todo lo que hice, tú tienes la culpa, tu voz retumbando en mi cabeza me estaba volviendo loca, sólo si hacía lo que me pedías podía descansar, no era libre, llegué a convertirme en una mera esclava, en tu sierva… Fue una equivocación… ahora…-dudé.
- Ahora es todo diferente…
Alargó su esquelética mano hacia mí, me señaló, con una expresión divertida, seguía sin verlo, pero lo intuía, sabía que todo le resultaba muy divertido.
-Eras libre para decidir, no me vengas con eso, yo… conseguiré quitarte eso de la cara, me resultas patética con ese maquillaje. Tú y yo de nuevo, juntos… para siempre…
La rabia desgarró mi interior, no quería volver a ser lo que era, no quería volver a estar con él, quería que saliese de mi vida, por eso estaba allí. Entrar en su sueño era la única forma de dejarle las cosas claras. Agarré mi pelo y tiré de él, tiré tanto que entre los dedos se me quedaron algunos cabellos oscuros. Comencé a reír, una mezcla de risa, llanto y rabia. Hace tiempo solíareír así y la gente me llamaba loca, o algunos simplemente me suplicaban que parase porque les causaba miedo… Me picaban los pies, y los toqué, mis manos se humedecieron con la sangre, me quedé quieta por unos segundos, él continuaba en la penumbra, silencioso, observando mi reacción. Volví a mirar mis manos, lo miré, corrí, mientras en mi cara se moldeaba una expresión de furia, corrí hacia la ducha, quería matarlo, ahogarlo con mis propias manos, hacerlo desaparecer…
Poco a poco la penumbra fue desapareciendo, estaba frente a él, a tan sólo unos centímetros, me quedé paralizada cuando subí mi rostro, no podía dar crédito a lo que mis ojos veían, busqué, busqué, busqué…
Y buscando en su mirada me sorprendí al comprobar que no había más ojos que los míos propios…
Ara
(Relato presentado a concurso en 2007, encontrado en el viejo baul de los recuerdos)
(...)También al lobo estepario le era perfectamente conocida esta lucha; con toda clase de armas la había sostenido. Finalmente, llegó la edad de unos cuarenta y siete años, a una ocurrencia feliz y no exenta de humorismo, que le producía a veces gran alegría. Fijó la fecha en que cumpliera cincuenta años como el día en el cual había de poder permitirse el suicidio. En dicho día, así lo convino consigo mismo, habría de estar en libertad de utilizar la salida para caso de apuro, o no utilizarla, según el cariz del tiempo. Aunque le pasase lo que quisiera, aunque se pusiera enfermo, perdiese su dinero, experimentara sifrimientos y amargaduras, ¡todo estaba emplazado, todo podía a lo sumo durar estos pocos años, meses, días, cuyo número iba disminuyendo constantemente! Y, en efecto, soportaba ahora con mucha más facilidad muchas incomodidades que antes lo mortirizaban más y más tiempo, y acaso lo conmovían hasta lo tuétanos. Cuando por cualquier motivo le iba particularmente mal, cuando a la desolación, al aislamiento y a la depravación de su vida se le agregaban además dolores o pérdidas especiales, entonces podía entonces decirles a los dolores: '¡Esperad dos años más y seré vuestro dueño!' Y luego se abismaba con cariño en la idea de que el día que cumpliera los cincuenta años, llegarían por la mañana las cartas y las felicitaciones, mientras que él, seguro de su navaja de afeitar, se despedía de todos los dolores y cerraba la puerta tras de sí. Entonces verían la gota de las articulaciones, la melancolía, el dolor de cabeza y el dolor de estómago dónde se quedaban.
Miró por la ventana mientras de su boca exhalaba el humo de un cigarro. Con la luz de fondo el humo parecía formar galaxias en un oscuro espacio, formas abstractas, parecía incluso danzar con el viento. Era de noche, la luz de algunas farolas que iluminaban la calle se filtraba hasta llegar a la habitación. Sobre la cama estaba ella, desnuda y boca abajo, con una sábana resbalándose entre sus piernas y el pelo ondulado cayéndole sobre la espalda. Era guapa, no había duda en ello, las suaves curvas que se advertían eran encantadoras... pero apenas recordaba su nombre. Estaba concentrado en el exterior, en el dulce viento que le llegaba a la cara y movía su no muy largo pelo. En ese instante el cigarro llegó a su fin, lo apagó en el cenicero que se encontraba junto a la ventana y desvió la atención hacia la silueta que ahora dormía en su cama. Estuvo bastante bien, habían pasado dos horas enteras intercambiando placer, si… había estado muy bien… pero sólo había sido eso… sexo, vacío, sin ningún sentimiento que demostrar. Otra de las tantas chicas a las que follar, uno más de esos momentos que a veces se le antojaban rutinarios, una forma de aplacar una necesidad física, de intentar llenar un hueco de soledad que no hacía mas que crecer, una sed insaciable. Estaba cansado de eso… añoraba otra cosa, añoraba abrazar a alguien y sentir cosquilleos intensos en el estomago, añoraba sentir la necesidad de demostrarle a alguien todo lo que sentía, vomitar sentimientos sin hablar, fundir su cuerpo en silencio con otra persona, y sentir que era eso en lo único que se podía pensar en aquellos momentos; en ella, en los sentidos, en la necesidad de vomitar emociones… Se puso la camisa en silencio, abrió la puerta con cuidado para no despertarla y salió a dar una vuelta intentando desviar aquellos pensamientos de la cabeza para al día siguiente volver a follarse al vacío.
Era una sentencia a muerte, un grito alzado al cielo, una conjura silenciosa, una daga clavada en la espalda. La vida se le pasaba por los ojos, opaca. Las horas corrían a una velocidad espeluznante, se esfumaba sin apenas poder intervenir en ella, pensando en la muerte, siempre en la muerte, el final, el gran objetivo del cansino camino. Todos los ojos que lo miraban le eran desconocidos, con un aura de desconfianza que afianzaba aun más su odio hacia las personas, con sus cuchillos preparados para volver a ensangrentar su espalda llena de cicatrices. Era… era una sentencia a muerte.
Rape me
Rape me, my friend
Rape me
Rape me again
am i the only one.
am i the Only one...
Hate me
Do it and do it again
Waste me
Rape me, my friend
am i the only one.
am i the Only one...
My favorite inside source
I'll kiss your open sores
I appreciate your concern
You're gonna stink and burn
Rape me
Rape me, my friend
Rape me
Rape me, again
am i the only one?
am i the Only one?
Rape me!
Rape me!
Claustrofóbicas palabras se estallan contra mi cráneo abierto, mientras los sesos no paran de palpitar como un corazón. Es la esencia de la vida, estoy viva, viva… y el cerebro sigue ahí, sobre mi cabeza palpitando, puedo notarlo, noto como la masa se mueve, casi parece un órgano ajeno al resto de mi cuerpo. Alguien me dijo una vez que el cerebro es como un flan casero, y tenía razón, en su aparente viscosidad es como un flan, o como una gelatina, si das un par de golpecitos danza, danza con tus manos, una escena conmovedora, emotiva si me apuran. Cuando estaba sobre mi cama mirando el techo con el cerebro abierto, noté luces difuminadas que salían por mis ojos, y mi boca se abrió con un toque de idiotez, me entretuve. Me entretuve dibujando conejitos sobre el blanco del techo, dibujé largos prados verdes, dibujé figuras geométricas. Y mientras los minutos pasaban, mientras las horas pasaban observando el techo con los ojos abiertos, con la boca con un toque idiotez quise encontrar una respuesta lógica, pero lo único que pude encontrar fue un enorme interrogante, un enorme y majestuoso absurdo.
Era uno de esos días cualquiera, en los que no sucede nada fuera de lo normal, con un amanecer normal, un despertar normal, un mediodía normal… uno de esos momentos en los que parecen confundirse los días, no sabes si hoy es hoy o ayer, si es lunes o viernes, simplemente el tiempo pasa pensando en lo mismo, con alguna leve variación. A primera hora miré el despertador, no quería levantarme, tenía esa extraña pesadez en el cuerpo, como un gran peso sobre mi espalda que no me dejaba poner los pies en el suelo. Tras un momento en el que traté de mentalizarme de que ya era hora de abrir los ojos, abrí la puerta y salí, sentí la necesidad de escapar de las cuatro paredes que en esencia forman mi casa, coger algo de aire, errar… Pero de lo que realmente tenía ganas era de cambiar la temática tan desgastada ya de mi cabeza, nunca pude imaginar que por ella rondaran los mismos pensamientos durante meses, años… Esa sensación de monotonía, rutina… iba sintiendo como carcome el cuerpo poco a poco del interior al exterior, y sin quererlo, se va creando un profundo sentimiento de apatía hacia el resto del mundo, las palabras que otros te envían suenan lejanas, imperceptibles. Sin quererlo no prestas atención porque esa pesadez de la que antes hablaba ocupa casi la totalidad de tus sentidos. Estaba claro que necesitaba un cambio, me vestí sin pararme demasiado en comprobar si la camisa pegaba con los pantalones o con las pulseras, nunca me han importado demasiado esa clase de “problemas”. Caminé durante horas, buscando sin buscar, esperando sin esperar.
Ara
miércoles, 15 de julio de 2009
Cuando estás enganchado tienes una única preocupacion, pillar, y cuando te desenganchas de pronto tienes que preocuparte de un montón de otras mierdas. No tengo dinero, no puede ponerme pedo. Tengo dinero, bebo demasiado. No consigo una piba, no hecho un polvo. Tengo una piba, demasiado agobio. Tienes que preocuparte de las facturas, de la comida, de algún puto equipo de fútbol que nunca gana. De las relaciones personales, y de todos las cosas que en realidad no importan cuando estás auténtica y sinceramente enganchado al caballo.
A veces pienso que la gente se hace yonqui sólo porque su subconsciente anhela un poco de silencio.
El día de los desventurados, el día pálido asoma con un desgarrador olor frío, con sus fuerzas en gris, sin cascabeles, goteando el alba por todas partes: es un naufragio en el vacío, con un alrededor de llanto.
Porque se fue de tantos sitios la sombra húmeda, callada, de tantas cavilaciones en vano, de tantos parajes terrestres en donde debió ocupar hasta el designio de las raíces, de tanta forma aguda que se defendía.
Yo lloro en medio de lo invadido, entre lo confuso, entre el sabor creciente, poniendo el oído en la pura circulación, en el aumento, cediendo sin rumbo el paso a lo que arriba, a lo que surge vestido de cadenas y claveles, yo sueño, sobrellevando mis vestigios morales.
Nada hay de precipitado ni de alegre, ni de forma orgullosa, todo aparece haciéndose con evidente pobreza, la luz de la tierra sale de sus párpados no como la campanada, sino más bien como las lágrimas: el tejido del día, su lienzo débil, sirve para una venda de enfermos, sirve para hacer señas en una despedida, detrás de la ausencia: es el color que sólo quiere reemplazar, cubrir, tragar, vencer, hacer distancias.
Estoy solo entre materias desvencijadas, la lluvia cae sobre mí, y se me parece, se me parece con su desvarío, solitaria en el mundo muerto, rechazada al caer, y sin forma obstinada. (Amo a Pablo Neruda)
sábado, 4 de julio de 2009
Eres… eres un espécimen extraño, eres un ser fugaz, eres un loco en un mundo de "cuerdos", te desvaneces. Eres el humo violeta que danza con mi lengua, el calor que resbala entre mis piernas, la voz que susurra en mis oídos, las palabras que aparecen bajo mi cuerpo dormido. Eres lágrimas, eres risa,el incomprendido, el amado, el odiado, el de múltiples caras, el de un solo cuerpo.
El universo se extiende sobre nuestras cabezas, miles de colores, de gamas, de estrellas, de planetas inalcanzables… una imagen del pasado, una sombra… Y sin embargo se plasma tan real, tan verdadero. Hay una suave brisa, esa brisa que se extiende sobre tu pequeña isla flotante, simple y a la vez compleja. Solo puedo divisar el color gris de las losas del suelo… pero… ¿para qué más? Hay un inmenso universo como cúpula de tu pequeño mundo. Bajé la mirada del cielo, me costó apartar los ojos de aquella maravillosa imagen que me habías regalado… y la posé en ti, sentado en el suelo con decenas de cartas esparcidas por las losas, no podía ver tu rostro oculto entre tus oscuros cabellos ondulados, pero sabías que estaba allí, siempre lo supiste, desde que me invitaste a entrar en tu isla flotante. Levantaste la vista, fijaste tus ojos castaños en los míos, sentí la energía, sentí el placer de una sola mirada y tu boca se abrió:
_ ¿Quieres jugar a las cartas conmigo? Si lo haces de dejaré un mensaje revelador…
(No, no dejes más mensajes reveladores en mi almohada.)
Ara
domingo, 28 de junio de 2009
De nuevo decadencia, de nuevo aire viciado, usado, aliento impregnado con el agrio olor del alcohol. Sensación de pesadez, sensación de ahogo, una parada en el tiempo, un stop en el espacio. Busca una salida, busca una solución. ¿Es el escenario el mismo? ¿El mismo de hace seis años? ¿El mismo de hace diez? Este lugar se encoge, me agobia, me falta el aire, las mismas palabras repitiéndose en mi mente, joder.
Ara
miércoles, 24 de junio de 2009
Cuando la tierra estaba debajo de mi piel desnuda sentí el leve dolor de pequeñas ramas y piedrecillas rozándome, quería que se incrustasen más hondo, que mi piel se tiñese de un chillón color rojo. Dolor, dolor… agudo, profundo, una mera salida, una forma de evadir la culpabilidad, de transformar las partículas que flotan en el aire en un muro que separe al ser conocido del ser desconocido, al previsible del imprevisible, al moral del inmoral. Contradicciones constantes, ojos poco fiables, interiores inundados en jugos ácidos. La mente estalla cuando no parece formar parte del mundo y la gente que le rodea, aparece de nuevo la cúpula transparente, aparece de nuevo el planeta fantástico, irreal.
Ayúdame… no puedo dormir por las noches, no puedo comer… el estómago se me quedó lleno de nostalgia. Por favor, ayúdame a entenderme, ¿podría pedirte que salieses de mi mente? ¿Podría acaso pedirte que no me visitaras todas las noches en sueños? Quizás mis moratones en la espalda te echen de menos, quizás ahora sienta placer en lugar de dolor. Ahora no me importará cuando me llames puta, tampoco me importará cuando tires la comida que te he preparado. Sé que tuve la culpa, pero es que a veces no te entiendo, joder, es que te quiero, querer es poco, te amo, te necesito… Y sé que seguiré insistiendo, aunque no me quieras realmente yo conseguiré que me ames. Porque tú lo has dicho, tú lo dijiste, dijiste que siempre estarías ahí, que me querías, que me echabas de menos. Pero cambiaste… cambiaste repentinamente. ¿Lo hice mal, verdad? No te gustó mi interior, ni el roce de mi piel. A veces soy estúpida, lo sé… pero por favor dame otra oportunidad. Seré capaz de hacer cualquier cosa por tenerla, eso no lo dudes, y es que te quiero, te quiero, te quiero, te quiero…
Frases hechas, como recetas preparadas para una gran industria de postres iguales, son dulces a veces, empalagosas... y es que cansan cuando se repiten a lo largo del tiempo. Ahora al probarlas puedo diferenciar cada ingrediente, pierde el encanto. Mi cara ahora parece menos simpática, es la experiencia que me hizo abandonar la ingenuidad, ¿un recurso?
Selene tenía la vista clavada en el cielo, quería escapar, quería fundirse con las estrellas… Aquella noche todo era irreal, cada segundo parecía desdibujarse en el tiempo… como en un sueño. Con las piernas flexionadas sobre la cama, con aquella enorme ventana abierta de par en par, una paradoja de libertad. Helios la observaba desde la puerta, los rasgos de su perfil, con el cabello largo y ondulado cayéndole sobre los hombros… estaba especialmente hermosa aquella noche, o tal vez también fuese el efecto del alcohol, o la luz de las estrellas sobre su rostro, o el tiempo que había pasado sin verla… La deseaba… la deseaba como siempre la había deseado en cada uno de los sueños que cada vez eran más frecuentes, cuando se despertaba abrazando su sombra, su lejano recuerdo, con el sudor cubriéndole el rostro y una lágrima de frustración resbalándose por uno de sus ojos brillantes.
Tal vez también eran las ansias de alcanzar lo que no puede alcanzarse, el morbo de lo prohibido, lo maravilloso de lo onírico, la incógnita de lo que se esconde en el espacio invisible del contraste. El dulce rostro de Selene en su elemento, la noche, se giró a mirarlo, le regaló una sonrisa cálida, y continuó mirando las estrellas… Ella siempre absteniéndose de preocupaciones, viviendo en un mundo imaginario, sin duda mejor que el verdadero mundo que nos rodea. Helios quería sumergirse en ese mundo mágico con ella, tomar su mano pálida y fría y flotar en la inmensidad del cielo eternamente. Su propio temperamento a veces lo asustaba, se veía en ocasiones enfurecido, le causaba un profundo odio que Selene no lo siguiese como tantas otras criaturas lo habían hecho a lo largo del tiempo. Su orgullo era incontrolable, y odiaba la frustración. Por su mente pasó fugazmente la idea de coger una cuerda y atarla para poder saciar su sed de ella, pero cerró los ojos e intentó apartarla de la cabeza.
Por fin se atrevió a sentarse a su lado, Selene sintió el calor que emanaba el fuerte aura de Helios, notó sus ojos azules clavados en su cuello, notó como una de las manos de éste se movían y se iba acercando lentamente hacia sus piernas flexionadas. Por un momento sintió miedo, sabía lo que Helios quería, pero ella no lo deseaba… Sujetó las manos de él y las retiró suavemente. Pero Helios no aguantaba más, su interior orgulloso salió a borbotones por cada poro de su piel morena, sus ojos azules de encendieron en deseo y obsesión, y sujetó el dulce rostro de Selene, la tomó con fuerza y absorbió sus labios rojos y carnosos, los degustó desesperado mientras sentía como en su interior se gestaban espasmos de placer que crecían por cada violento beso que le robaba. Ella intentó luchar… pero acabó dejándose llevar por el calor de él…
Las pupilas de Helios se dilataron de golpe, miles de chispas corrían por las venas bombeadas a una velocidad sobrehumana por su enorme corazón, quitó cada prenda de Selene lentamente, disfrutando del suave calor que desprendía su cuerpo encogido, observando su piel blanca y suave. La acostó con fuerza sobre la cama, le excitó profundamente ver como el tórax de ella subía y bajaba con fuerza, le gustaba notar el miedo de Selene personificado en cada desesperada inspiración y expiración, por un segundo sintió asco de sus propios sentimientos, pero pronto esa idea se desvaneció.
Sus manos danzaron sobre piel blanca… suave, suave. Intentaba llevarse su esencia mediante el tacto. Quería que ella sintiera placer, bajó poco a poco la mano entre sus piernas temblorosas, acarició lentamente, con cuidado… ella no pudo evitar regalarle un gemido, y Helios sonrió, se sintió poderoso, experimentó el éxito, una extraña sensación que no había sido saciada del todo.
Los ojos de Helios volvieron a cambiar, se quitó la ropa, abrazó a Selene, quería fundirse con ella, quería tenerla cerca… muy cerca, y con un grito desgarrado de Selene, Helios consiguió calmar sus sueños, llevarlos al mundo de los sentidos, palparlo, olerlo… y entró en su cuerpo, consiguió tenerla cerca. Se fundió el sol y la luna…
"Hay un viejo chiste, Dos mujeres de edad en un hotel de alta montaña comenta una a la otra, "¡Vaya, aquí la comida es realmente terrible!", y contesta la otra: "¡Y además las raciones son tan pequeñas!". Pues básicamente así es como me parece la vida, llena de soledad, histeria, sufrimiento, tristeza y sin embargo se acaba demasiado deprisa."
"Lo mejor de la masturbación es el final: los cariñitos"(Hollywood ending, 2002)
"De pequeño siempre quise tener un perro, pero mis padres eran pobres y sólo pudieron comprarme una hormiga."
"Cómo quieres que te olvide si cuando comienzo a olvidarte me olvido de olvidarte y comienzo a recordarte."
"A las cuatro de la mañana nunca se sabe si es demasiado tarde o demasiado temprano."
"Yo estoy chapado a la antigua, no creo en las relaciones extramatrimoniales. La gente debería aparearse para siempre como las palomas... o como los católicos." (Manhattan, 1979)
El decrépito estruendo de una roca al caer en un profundo hueco sin fondo. Es decrépito, es estruendo cuando no puede distinguir el tímpano un sonido, cuando no puede afirmar la mente la existencia del vacío, del maldito puto vacío. Y de entre los ojos un río, un mar que resbala por la tierra de las mejillas y desemboca en la hendidura de los labios gruesos y tibios. En una red roja se empaña el glóbulo blanco, mirando hacia el espejo una figura patética devuelve una sonrisa forzada. Tal vez en busca de una posición adecuada, un gesto adecuado, un perfil adecuado… Y piensa en una palabra… falacia.
En el estomago un nudo se cierra con una cuerda llena de clavos invisibles, abraza la boca del órgano apretándolo con fuerza, tiene ansias de sentir brotar la sangre y los restos de alimentos no digeridos a falta de tiempo. Si aprieta con bastante presión tal vez incluso podrá crear burbujas oscuras. Aprieta, aprieta… La garganta siente el vómito no expulsado, el asco, la bilis… la rabia, el auto desprecio. “Púdrete como se pudre el cadáver de un insecto en un rincón invisible del baño.” Cuando la sangre llega al cerebro, y éste, enigmático se pregunta “¿Qué es lo que mueve los sentimientos? ¿Reacciones eléctricas, simple química? Es gilipollas no puede controlar lo incontrolable.” Al amanecer ella ve ojos con formas diversas, traspasan el cráneo y afirma; “no son los ojos puertas del alma”
Cuánta presión siento en la cabeza…. ¿se estará encogiendo mi cráneo? Quizás sea por eso que me duela tanto al pensar, que me canse tan rápidamente… y ese dolor tan agudo… dios… tendré que consultar al médico… Pero me llamará loco, me llamará loco cuando me presente a su consulta con un metro y la libreta donde apunto el diámetro de mi cabeza mensualmente. Y aunque le enseñe ese listado de número que cada vez se hacen más pequeños no me creerá y me aconsejará ir a psiquiatría… ¿Y si me hago una foto cada semana? ¿También él notará la reducción? Es que no lo entiendo, es desproporcionado, me miro al espejo y veo mis anchos hombros, mis brazos largos… y coronando el cuerpo, esa pequeña cabeza en constante disminución, como una ciruela que se convierte poco a poco en pasa. ¿Por qué sólo lo veo yo? ¿Es que el mundo está ciego? ¿A nadie le importa que me convierta en un ser irracional? ¿A nadie le importa que mi masa cerebral se encoja tanto que ya no sea capaz de pensar, de sentir, de recordar? Seré un cuerpo sin mente… un mono de feria, y me disecarán, y me llevarán a un museo como si fuese une especie de reliquia extraña, “El hombre de la cabeza más pequeña del mundo”. Aunque al menos así seré especial… porque… ¿Seré especial, verdad?
