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En el estomago un nudo se cierra con una cuerda llena de clavos invisibles, abraza la boca del órgano apretándolo con fuerza, tiene ansias de sentir brotar la sangre y los restos de alimentos no digeridos a falta de tiempo. Si aprieta con bastante presión tal vez incluso podrá crear burbujas oscuras. Aprieta, aprieta…
La garganta siente el vómito no expulsado, el asco, la bilis… la rabia, el auto desprecio. “Púdrete como se pudre el cadáver de un insecto en un rincón invisible del baño.” Cuando la sangre llega al cerebro, y éste, enigmático se pregunta “¿Qué es lo que mueve los sentimientos? ¿Reacciones eléctricas, simple química? Es gilipollas no puede controlar lo incontrolable.” Al amanecer ella ve ojos con formas diversas, traspasan el cráneo y afirma; “no son los ojos puertas del alma”

Ara

Toda percepción es relativa

Cuánta presión siento en la cabeza…. ¿se estará encogiendo mi cráneo? Quizás sea por eso que me duela tanto al pensar, que me canse tan rápidamente… y ese dolor tan agudo… dios… tendré que consultar al médico… Pero me llamará loco, me llamará loco cuando me presente a su consulta con un metro y la libreta donde apunto el diámetro de mi cabeza mensualmente. Y aunque le enseñe ese listado de número que cada vez se hacen más pequeños no me creerá y me aconsejará ir a psiquiatría… ¿Y si me hago una foto cada semana? ¿También él notará la reducción? Es que no lo entiendo, es desproporcionado, me miro al espejo y veo mis anchos hombros, mis brazos largos… y coronando el cuerpo, esa pequeña cabeza en constante disminución, como una ciruela que se convierte poco a poco en pasa. ¿Por qué sólo lo veo yo? ¿Es que el mundo está ciego? ¿A nadie le importa que me convierta en un ser irracional? ¿A nadie le importa que mi masa cerebral se encoja tanto que ya no sea capaz de pensar, de sentir, de recordar? Seré un cuerpo sin mente… un mono de feria, y me disecarán, y me llevarán a un museo como si fuese une especie de reliquia extraña, “El hombre de la cabeza más pequeña del mundo”. Aunque al menos así seré especial… porque… ¿Seré especial, verdad?

Ara

Genio de la noche

Y estaban todas las preciosas muñequitas en un estante, mirando desde lejos el mundo que se les aparecía ante sus pequeños ojitos de cristal. "Qué bonito es todo desde la estantería de madera... Qué olor a flores, qué buenas personas se acercan a mirarnos..." Y todo sucedía así, tranquilamente… Hablaban las muñecas sobre príncipes de cuentos, sobre historias de magia blanca, sobre el triunfo del bien contra el mal.
Pero un día apareció el genio de la noche, un ser que se ocultaba en las esquinas más inesperadas, que acechaba en la oscuridad e iba buscando la inocencia de muñecas entre sus piernecillas artificiales. Cuán malo les parecía a las preciosas muñequitas el genio de la noche... Vino con una mirada oscura, con un sombrero rojo y una sonrisa perversa. Sonriendo y riendo levantó el genio sus faldas de colores chillones, dejó al descubierto el pequeño tesoro que escondían entre las piernas, corrompió la estúpida ideología infantil de las preciosas muñequitas. "¿Por qué ya no hay olor a flores en el aire? ¿Por qué ahora sólo huele a sexo?” Y las muñecas corrompieron su aura color chicle, pero no pudieron nunca negar que les gustó.

Ara

Alicia

What do you mean by that? said the Caterpillar sternly. Explain yourself!

I can't explain MYSELF, I'm afraid, sir said Alice, because I'm not myself, you see.

I don't see, said the Caterpillar.

I'm afraid I can't put it more clearly, Alice replied very politely, for I can't understand it myself to begin with; and being so many different sizes in a day is very confusing.

It isn't, said the Caterpillar.

Ramas secas

Abrazo a un muñeco hueco lleno de finas ramas secas
Acaricio el tejido de su uniforme cuerpo
Observo el negro inexpresivo en sus ojos plásticos
Aprieto mi mano contra su pecho
Rompo su interior con tijeras
Desgarro esa piel artificial para encontrar un corazón caliente
De sus ojos brotan lágrimas frías
Se deslizan por la tela,
Caen sobre mis manos mojadas
Algo me tapa los ojos, todo está oscuro
Sólo poseo uno de mis sentidos, el tacto…
No oigo, no veo, no huelo…
Desaparezco, sólo mis manos cobran vida,
Vuelan en el espacio, buscan,
Y sólo encuentran el áspero tacto de ramas secas
Carentes de sentido, de significado, de sentimiento…
Desaparezco en el vacío, un muñeco, un fantasma.

Ara

Tacto

Finos trazos sobre la piel, como en un lienzo en blanco voy creando un paisaje único. La yema de mis dedos se convierte en un pincel y cierro los ojos para sentirlo más cerca. Dejo que mis manos se muevan sobre tu cuerpo, dibujando sobre tu espalda la representación de mi mente. Sobre llanuras y prados vuelo, piel de melocotón recién cortado. Olor percibo al poco, complementa el tacto. Siente, sólo siente...
Al decirme "encuentro" no se funde el agua y el aceite, yo busco sol, tú buscas sombra, y mientras yo duermo tú despiertas.

Ara

Mayos oscuros

Estás ahí sentado, mirando el mundo con tu media sonrisa, fría, inexpresiva... Lo ves todo con tus ojillos cargados de locura.Y no dices nada,tragas las palabras, las escondes, te las tragas aunque se claven en tu garganta, aunque duela y moleste, las retienes dentro de ti y cada vez se hunden más profundo. Sigues reteniéndolas,intentas que lleguen a tu estómago y que el ácido las consuma para siempre...Y no dices nada, sólo tu media sonrisa… inexpresiva, cargada de incógnita.

Ara